Moi ? Beau ? Si vous considérés que des cheveux charbonneux, des yeux bleu noires soulignés de cernes profonde, et un sourire sanglant gravé au couteau sur un visage délicieusement pâle, sont des critères de beauté…plutôt de drôlerie. Mon visage fut forgé durant mon enfance dans un immense sourire éternel qui éveillent chez certain une certaine fascination. Ou une réaction de dégout. On dit souvent que j’ai l’air de rire, mais on vous dira aussi que malgré ma bouche fendue, je contrôle parfaitement mes expressions faciales. Colère, tristesse, joie…tout y passe. Certain de supporte pas ma vue. Etrange.  

Voici une question digne d’être posé. La condition humaine, la psychologie, j’aime. Je suis critique sur tout ce qui m’entoure étant née de la misère, et ayant siégé un moment à la chambre des lords, j’ai un œil extérieur sur les deux partit. Cela ne m’empêche pas non plus de la ramener, et de critiquer, même ce dont je ne connais presque rien. Insolent. Je me fonderais toujours sur ce que je sais. J’ai ainsi appris le sens de la justice. Ma justice en quelque sorte. Mais quand à la suite…je n’en peux pas dire que tout cela ne m’a pas affecté mentalement. Je souffre de saute d’humeur, et de crise d’amnésie. J’aime faire rire. Capable aussi bien d’assassinat que de tué quelqu’un sur un coup de tête. Planté un couteau dans le dos de quelqu’un ou même de quelque chose est devenu banale. Cela jusqu’à atteindre un point assez critique.

Imaginer. Imaginer une histoire, tournant autour d’un héros, décidant de faire l’inverse de ce qui fut écrit, et décidé. Songé à un personnage révolté, réclamant son libre arbitre, et l’obtenant. Imaginer un Gwynplaine légèrement timbré. Quoi de plus drôle ?

Gwynplaine avait radicalement changé. Et en changeant, avait changé toute l’histoire. Il avait trouvé Dea et le cadavre de sa mère, presque enterré dans la neige. Il les avait admirés avec une étrange fascination. Le visage de la mort, au côté de celui de la mourante, tandis que celui du rire les observait. Un fort contraste qu’il avait du mal à cerné à cette époque-là, enfant qu’il était. Il sentit le besoin de prendre cette petite fille, de la sauver. Mais d’un autre côté, il comprenait aussi qu’il avait le choix. Ce choix. Tremblant de froid, il prit la petite contre lui, et avança vers le néant qui s’offrait à lui. Si il devait mourir, autant ne pas être seul.

Quand il frappa à une porte, et qu’Ursus lui ouvrit, le nourris le logea et l’hébergea, il ne protesta pas. Confiant les bons soins du bébé à son bienfaiteur. Et le temps passa. Gwynplaine grandit, et son rire avec lui. Dea l’aveugle aussi. Jusque-là, tout était normal. Hormis les sentiments de Gwynplaine. Si Dea l’idolâtrait, lui ne fessait que la haïr. Les deux misères qui aurait dû se complété, n’était pas. Dea cherchait Gwynplaine, lui, la fuyait. Elle voulait le toucher pour le voir, il la repoussait dans un grognement. Elle voulait s’appuyer, lui ne cherchait que l’indépendance. Elle l’aimait, il ne la supportait pas.

Pourquoi ? Voila une question que tous lui posait souvent. Et lui, la tête basse, se contentait de répondre « Elle ne rit pas… ». Alors, son interlocuteur secouait la tête, las, et s’éloignait déçu. Oui, car Gwynplaine avait évolué, et à force de se comparé aux autre, de s’observé dans un miroir, avait développé une fascination par rapport au rire. Ce sourire joyeux qui chez lui, ne l’étais pas tant que ça. Assez statique et comique pour faire éclater de rire la populace, mais pas assez sincère pour être grisant. Il se mit alors à s’isoler devant le miroir, à grimacer, travailler ses muscles faciaux. Peine, colère, déception, tout y passait, avec difficulté, mais y passait.

Sauf le rire. Le vrai rire, celui qui l’aurait rendu complètement maitre de son visage. Des réactions des autres. Ce pouvoir qu’il possédait, mais ne savais pas encore manier le rendait fou. En parallèles, il jouait Chaos Vaincu avec Dea. Pièce qui rencontra un vif sucés et notamment les éclats de rire de la foules devant son visage sculpté dans son rire factif.
De par cela, une série d’évènements des plus étrange suivirent, et entrainèrent Gwynplaine, à la chambre des Lords. Et ce fut lors de cette entrevu grotesque que quelque chose se brisa en lui. Il était l’homme qui riait, il était la misère, il se moquait outrageusement de ces petits princes, et eux ne pouvait que rire devant son propre visage. Il n’avait pas retenu son sourire dégénéré assez longtemps on dirait. Puis soudainement, il se mit à pouffer. Se retenant, puis finalement, jetant la tête en arrière le bras croisé, éclatant de son rire, les larmes aux yeux.

-Les plus que comique, ici, c’est vous Milords. Vous aimez me voir rire, alors je vous en prie, riez !

Les avoir vus si outrageusement insultant et moqueur avait soulevé en lui un véritable vent de pitié, de mépris et de colère. Mais il ne pouvait pas le montré, sa face étant horriblement rieuse. Alors, il illustrait son ressentiment par ce qu’il savait mieux faire. Rire. Et les éclats de voix se tuèrent dans la salle. Même pas un murmure sous le sentiment d’hilarité franc de Gwynplaine, qu’ils admiraient. Ce rire coupé était complètement fou. Ses yeux noir cerné semblait des centaines de lames, et ce rire, cette voix hilare qui se moquait ouvertement d’eux dans un franc sourire leurs était tellement humain et familier qu’il en restait sous le choc. Le visage d’un fou. Il avait devant eux, un homme qui riait. Qui riait vraiment dans un sourire mobile. Sourire qui finit en rictus colérique, loin d’être drôle et remplis de menace.

Gwynplaine avait perdu la raison. Pourquoi ne riait-il plus les bougres de damnée ? Il allait tout de suite leurs redonné le sourire…
Quand il sortit dans la galerie, son sourire franc était présent, figeant ceux qui osait le regardé. Il abandonnait à leurs sorts, des cadavres, et plusieurs survivants la bouche affreusement mutilé par de longues dagues. Il avait réussi. Il avait trouvé le moyen de rire. De vraiment rire. Désormais, il souriait. Non pas de son sourire sculpté, mais d'un vrai sourire. Après un instant, il s’aperçut que les personnes qui étaient dans la galerie avaient fui devant lui. Il était seul, et aussi bizarre que ce soit, quand il sortit, il n'était plus à Londres. Le pays chamboulé ouvrait ses portes à Gwynplaine le timbré. Et il ne se gêna pas pour s'y aventuré. Ses anciens sentiments, et souvenirs, envolés.

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